subject: Танкетка [2/2]
23.08.2016 10:36
Andrew Lobanov (tavern,1)
— А почему это мы первые?! Не мы начали!
— Потому что ваш Иисус так говорит!
— Да с вами нельзя перестать сражаться! — закричал я. — Вы только обрадуетесь и всех перебьете! Вы же террористы, убийцы! Знаешь, что нам сержант Антон все время говорит на истории обороны? Что за всю историю человечества были три секты террористов-убийц! Были ассасины, которые всех резали на Востоке, были туги в Индии, которые всех душили, и еще были боксеры в Китае, которые всех били до смерти! И всех их в итоге победили, но только потому, что просто взяли и поубивали! Они так всех достали, что их просто пошли и убили! Всех подряд, каждого! Всю секту! Поняла? А иначе они бы до сих пор били, душили, и резали! И гордились! Вот и с вами будет то же самое! Вы — четвертые! Понятно тебе?
Фарха с вызовом смотрела прямо на меня и молчала.
Я тоже молчал.
— Ну и стреляй тогда! — сказала она. — Чего не стреляешь?
— Иисус не велит, — буркнул я.
— Тогда отпусти.
— А я тебя и не держу, — возмутился я. — Иди себе, мне не жалко! Только если ты думаешь, что ваши после этого прекратят людей убивать, то они не прекратят! Я тебя сто раз могу отпустить, а они все равно не прекратят!
— Я не убиваю людей, — вздохнула Фарха, собирая свои тазики, — сколько раз тебе повторять... А ты мне в спину не выстрелишь?
— Не выстрелю...
— Ну... тогда я пошла?
Она надела сандалии, закрыла один тазик другим, взяла под мышку, развернулась и медленно поплыла над каменной пустошью.
— Фарха! — окликнул я.
Она замерла и обернулась.
— Фарха, ты обиделась?
— Немножко, — ответила она, подумав. Подняла свободную руку и показала пальцами: — Вот столечко.
— А ты совсем уходишь или когда-нибудь придешь?
Фарха долго молчала.
— Когда-нибудь приду, — сказала она, наконец.
— Приходи завтра? — предложил я.
* * *
На уроке обороны сержант Антон читал нам тактику, но я не слушал его, а думал о своем. Сначала я думал о маме — до сих пор не получалось поверить, что ее больше нет. А наверно уже надо поверить. Мне казалось, что это какая-то шутка, или кино, или она просто уехала отдыхать, и скоро вернется, мы переедем опять в наш дом, и все снова станет, как прежде. Но в нашем доме уже давно жили чужие люди. Потом я немножко думал про Алису, и про Иисуса. А потом про Фарху.
— Артур! — послышался раздраженный голос сержанта Антона. — Встань и повтори, что я сейчас сказал?
Я встал и молча уставился в пол.
— Почему ты смотришь в окно, а не на доску? — допытывался сержант.
Он вроде с виду совсем не военный мужик, наш сержант Антон, говорят, был учителем истории раньше. Но иногда гораздо строже, чем Александр. А иногда, наоборот, мягче. Не поймешь его.
— Простите, товарищ сержант, я задумался, — буркнул я.
— Он задумался! — фыркнул сержант Антон. — Расскажи всему классу, о чем ты задумался! Подумаем вместе!
Я вспомнил, как дерзко Фарха вскидывала голову, и тоже поднял на него взгляд.
— Сержант Антон, а правду говорят, что у каждого ИД внутри иголка, чтобы убить человека со спутника?
Я, конечно, ожидал, что он растеряется, но чтобы настолько... Сержант Антон дернулся и отшатнулся, словно его ударили током. «Сейчас выгонит из класса» — мелькнуло у меня в голове.
— Бред какой! — возмутился он. — Кто это говорит?
Я опустил взгляд.
— Кто тебе это сказал? — допытывался сержант Антон.
— В интернете прочел, — буркнул я.
— Принесешь мне ссылку, где ты это прочел.
Я снова поднял на него взгляд.
— Но это правда, сержант Антон?
Он прошел через весь класс и встал надо мной.
— Я слышал такие слухи, — произнес он.
— Но это правда?! — крикнул я. — Это правда или нет?! Вы можете ответить честно, сержант Антон?!
Класс затаил дыхание. Сержант Антон вздохнул.
— Я могу тебе ответить честно, Артур, — произнес сержант тихо, серьезно и даже немного печально. — Но, боюсь, тебя мой ответ не устроит.
— А вы скажите правду! — попросил я.
— Хорошо, — кивнул сержант Антон, — скажу: я не знаю.
— Как это? — удивился я. — И сержант Александр тоже не знает?
— Никто не знает. А теперь спроси меня, что я на этот счет думаю.
Я посмотрел ему в глаза.
— Что вы на это счет думаете, сержант Антон?
— Я думаю, Артур, что даже если бы это было так, то это правильно. Потому что всех бандитов надо выслеживать и уничтожать. И когда на планете не останется ни одного человека без ИД, тогда теракты прекратятся.
— Почему они прекратятся? — спросил я. — Разве у нас в городе бомбы закладывают люди без ИД? У нас же всюду турникеты со сканерами.
— Потому, — объяснил сержант, — что по ИД можно точно выследить, кто где был, кто куда ездил, кто с кем встречался и где стоял. И наказать его.
— А если он сам взорвался?
— Тогда наказать его друзей и родственников.
Я открыл рот и снова закрыл.
— Что, наказать невиновных? Разве так можно?
Сержант Антон печально усмехнулся.
— Так устроена жизнь, Артур. Она почему-то всегда наказывает невиновных. Невиновные всегда искупают чужие грехи, как это делал Иисус.
— Но так же нельзя!
— А как можно? — спросил он. — Как, Артур? Предложи! Как нам остановить террористов? Уговаривать их? Прощать? Терпеть? Обращать в христианство? А может, всем нам принять ислам, раз уж они так просят? Так они не прекратят, Артур! Они между собой дерутся еще злее, чем с нами. У тебя есть другие предложения? Другой способ? Предложи! Расскажи всему классу, расскажи правительству, расскажи всему миру! Мы все тебя слушаем!
— Я не знаю, сержант Антон...
— Никто не знает, — повторил сержант Антон. — Никто не знает.
Класс молчал.
— Садись, Артур, — сказал он мне, и зашагал вдоль парт. — За всю историю человечеству трижды пришлось бороться с мощными сектами террористов. И всякий раз оказывалось, что победить их можно лишь поголовным уничтожением. В одиннадцатом веке убийцы из секты исмаилитов-ассасинов Хасана ибн Саббаха держали в страхе всю Персию, Сирию, Ливан и соседние страны...
* * *
На переменке Алиса поманила меня пальцем и отозвала в сторону.
— Артурчик, — сказала она, — а давай сегодня прогуляем патруль? Все прогуливают, я узнавала.
— Зачем? — удивился я.
— Так мы пойдем в парке погуляем! — Алиса заговорщицки подмигнула. — Поедим мороженого!
Я поморщился и оглянулся — вроде на нас никто не смотрел.
— Мне в парк нельзя, — объяснил я. — Тетя Диана не пускает.
— А мы ей скажем, что ты пошел ко мне делать уроки.
Я помотал головой и буркнул:
— Что ж, я ей врать буду?
— А ты типа никогда не врешь! — задрала нос Алиса.
— Типа не вру, — обиделся я.
— Тогда пошли ко мне делать уроки.
— Не, — я помотал головой, — мне в патруль надо.
— Ну не хочешь, как хочешь, — вскинулась Алиса, отвернулась и шмыгнула носом. — Иди в свой патруль, если он тебе важнее! Первый раз в жизни тебя как человека попросила! А он один раз прогулять не может! Сержанта боится! Ай-я-яй, маленький мальчик!
— Да не боюсь я никакого сержанта! — обиделся я. — Вот пойду и мультики смотреть буду! А идти никуда не могу — тетя Диана так за меня боится...
— Пусть она отвезет тебя ко мне делать уроки! Хочешь, я ее попрошу? — Алиса заглянула мне в глаза.
— Нет, — сказал я. — Не хочу.
— Все с тобой ясно, — выдавила Алиса сквозь слезы, — А я-то думала, ты мне друг. Иди, смотри свои дебильные мультики со своей дебильной тетей!
Она развернулась и пошла прочь.
* * *
Никаких цветов здесь не росло, а вот колоски, если присмотреться, оказались разных видов. Рвать их манипуляторами было сложно — выскальзывали. Но я приноровился: хватал клешнями за стебелек — одна клешня повыше, другая пониже — и мочалил соломинку туда-сюда, пока она не разрывалась. Я понимал, что скорее всего Фарха не придет, но пусть найдет букет на берегу. Он получился уже довольно толстым — такой желтый веник из сухостоя. По крайней мере, сразу видно, что это букет.
Фарха пришла.
Она появилась из-за груды камней со своими тазиками и направилась к ручью. А, увидев меня, помахала рукой и даже чуть пробежала вприпрыжку.
— Салям! — крикнул я, подняв свой букет обоими манипуляторами как можно выше. — С днем рождения!
— Хай! — крикнула Фарха. — Это мне?
— Ага! — ответил я гордо. — Это тебе букет! Цветов у вас тут не растет, но я собрал, что было.
— Спасибо! — удивилась Фарха. — Классный букетик! Мне еще никто не дарил цветов. Ты первый... танк! — она захихикала.
Я покружил по берегу.
— Как тебе его передать? — спросил я. — Ты ручей перейдешь или мне перейти? Эта штука умеет ходить и под водой, и через огонь. Но букет намокнет.
— Я к тебе боюсь, — кокетливо сказала Фарха. — Вдруг ты стрелять будешь?
— Ни за что не буду, — пообещал я.
— Тогда отвернись.
— Зачем? — удивился я.
— Я приподниму платье, чтоб не замочить, и перейду на твой берег.
— Хорошо! — Я резво провел джойстиком, разворачивая корпус.
Послышался плеск. Я рассеянно смотрел вперед и думал о том, как Фарха сейчас переходит ручеек. Потом она похлопала ладошкой по корпусу:
— Эй, в танке!
Я развернулся. Она села рядом и взяла пучок колосков.
— Слушай, а не боишься, что твои тебя накажут? — прищурилась она.
— Да что они мне сделают! — фыркнул я.
Фарха вздохнула.
— Везет тебе, — сказала она. — А меня дядя зарежет, если узнает...
— Как зарежет? — насторожился я. — О чем узнает?
— Ну... — она замялась. — Что с тобой встречаюсь. Я ведь должна была им рассказать...
— Что рассказать?
— А то ты не знаешь... — она посмотрела в мои камеры чистыми зелеными глазами. — Рассказать, что у ручья танкетку видела. Чтобы они дождались, пока ты на стоянку встанешь, и камнями забили...
Я молчал.
— Не обижайся! — попросила Фарха и погладила танкетку по корпусу. — Ведь я про тебя не рассказала.
— Вот уж спасибо... — пробормотал я. — Ну, расскажи им, если хочешь...
— Не хочу, — она помотала головой. — Расскажи лучше о себе.
Я растерялся.
— А что рассказывать?
— Ну, как ты выглядишь? Где живешь? Бывал ли в Лондоне?
— Не, в Лондоне не был. А как выгляжу... У тебя здесь интернета нет, чтобы фотку прислать?
Она показала пальцами:
— Вот столечко — у мамы. Но прислать фотку все равно нельзя — если кто-то из дядиной семьи найдет, я даже не знаю, что будет...
Я поморщился.
— Какой вредный у тебя дядя.
— Он не вредный, — возразила Фарха, — просто очень строгий. Понимаешь, он пастух. И отец его был пастух. И в Лондоне не жил никогда... Когда убили отца и братьев, мы с мамой переехали к нему. Он строгий, но я люблю его, — добавила она. — К тому же, у него неприятности сейчас. Танкетки стали ходить в округе, и он боится выходить на пастбище — только по ночам, когда танкетки спят. А тут еще какая-то танкетка повадилась овец убивать...
— Это не я! — сказал я быстро.
— Да я знаю, — отмахнулась Фарха. — Это же за перевалом, на пастбищах. А ваших тут вообще много?
— Не. Я еще никого здесь не встретил. Ну, кроме тебя.
Мы помолчали.
— Знаешь, — сказала Фарха, — а вот я наверно смогу тебе прислать открытку, когда буду в поселке. Только бумажную, как в старину.
— Круто! — обрадовался я. — У тебя есть, чем записать адрес?
Фарха кивнула, полезла за пазуху и достала небольшой кожаный кошелек, висевший на шее на шнурке. Оттуда появился маленький блокнот и карандаш. Замелькали странички...
— Ух ты! — удивился я. — Ты еще и рисуешь?
— Немножко... — смутилась Фарха.
— Покажи! — попросил я.
Она полистала блокнот перед объективами камер. Рисунки были совсем беглые, но уверенные и очень живые: горы, овцы, хижины, деревья, белье на растянутых веревках.
— Это дом, где мы живем, — объяснила она, а затем открыла чистый листок.
— Пиши, — скомандовал я. — Один-семь-два-... — я тщательно продиктовал индекс. — Новый Шахтур, седьмой район, Вторая парковая, дом шестьдесят два, Артур Галик.
— Я через неделю в поселке буду и зайду на почту, — пообещала Фарха, убирая блокнот в кошелечек и пряча его за пазуху. — А жаль, что ты мне не сможешь прислать фотографию.
Мне вдруг пришла в голову идея:
— Слушай, а если ты скажешь дяде, что я тоже верую в Аллаха?
Фарха засмеялась.
— Дурачок ты. Пойди расскажи моему дяде, что ты веруешь в Аллаха и при этом фотографируешься.
— А что, вам Аллах еще и фотографироваться запрещает?! — изумился я.
Фарха пожала плечами.
— Кому как. Дядя считает, что запрещает. — Она вдруг внимательно посмотрела на меня. — Слушай, а ты правда, что ли, веруешь в Аллаха?
— Нет, но...
— Но ты хотел бы поверить? Это просто! Достаточно трижды произнести...
— Нет, Фарха, спасибо. Я в Иисуса верю.
Фарха огорчилась и поджала губы.
— Но это же выдумки. Был только пророк Иса. А бога Иисуса — нету такого.
— Почему это нету? — обиделся я.
— Потому что нет бога, кроме Аллаха, — объяснила Фарха.
Я засмеялся.
— Это он тебе сам сказал?
— Это в Коране написано.
— А Библию ты читать не пробовала?
— Зачем? — удивилась Фарха. — Есть Аллах, он меня хранит, я это чувствую.
Мне стало обидно.
— Нет никакого Аллаха! Его твой дядя пастух придумал! Ты попробуй почувствовать Иисуса, вот он тебя точно любит! Потому что он вообще всех любит! Он не злой.
— Это тебе Иисус сказал? — усмехнулась Фарха.
— Это я сам чувствую! — обиделся я. — Иисус меня хранит всю жизнь!
— Как он тебя хранит? — поинтересовалась Фарха.
— Как... — растерялся я. — Как всех. А как тебя твой Аллах хранит?
Фарха стала очень серьезной.
— Аллах меня хранит каждый день. Вот вчера, например, он меня спас от смерти.
— Это как? — удивился я.
— Ну, когда ты выполз, я обратилась к Аллаху. И ты в меня не стал стрелять.
Я надул щеки от возмущения, а затем специально всплеснул манипуляторами, чтобы она видела.
— Не, ну нормально?! — фыркнул я. — Стрелять не стал — я; велел мне не стрелять — Иисус; а молодец все равно выходит — Аллах? Чего у тебя в голове вообще творится? Тебе ведь уже целых десять лет, не девочка!
Фарха обиделась не на шутку.
— Балда, нет никакого Иисуса! — Она вскочила и топнула ножкой. — Нет, и не было! Нет бога, кроме Аллаха!
— Тьфу, — сказал я.
— Весь день рождения испортил... — Фарха села рядом, надулась и отвернулась.
Мы помолчали.
— Ладно, — сказал я примирительно, — извини. Давай знаешь, как поступим?
— Как? — насторожилась Фарха.
— Пусть тебя и дальше хранит Аллах, если вдруг он существует. А меня сохранит Иисус.
— Если он существует, — уточнила Фарха.
— Ну да, — кивнул я. — А мы с тобой будем просто дружить. А когда вырастем, поедем в Лондон, возьмемся за руки и будем гулять по парку.
Фарха просияла.
— Давай! — кивнула она.
Я вдруг неожиданно для себя протянул манипулятор и бережно взял ее за руку. Она не отдернула ладонь. Так мы сидели наверно очень долго — перед нами журчал ручей, вокруг пели кузнечики. А потом Фарха вздохнула.
— Мне пора, — сказала она и погладила танкетку по корпусу.
Я этого не чувствовал, просто шелест был в наушниках от ее ладони.
— Пока! — вздохнул я. — До завтра?
— До завтра, — кивнула она, поднялась и взяла в руки букетик. — Отвернись, я пойду через ручей...
Я проворно развернулся на гусеницах, готовясь услышать, как Фарха за спиной будет шлепать по воде, но вдруг остолбенел: прямо передо мной в камнях пряталась грязно-белая танкетка.
— Что, посмотрел мультики с нелюдями? — раздался голос Алисы, искаженный не то злобой, не то динамиком. — Теперь смотри последнюю серию!
Прежде, чем я успел что-то сделать, пушка на ее танкетке дрогнула и послышался хлопок — один, другой, третий, четвертый... Тихо вскрикнула Фарха, застонала, а затем послышался тяжелый всплеск.
Я рванулся вперед, понимая, что уже поздно, врезался в танкетку всем корпусом и ввел на панели код самоподрыва.
* * *
Прошел месяц. С тетей Дианой и дядей Олегом мы ездили в районный штаб. Помню, у входа цвела сирень и толпился народ — военные с разноцветными нашивками курили, встав в кружок, армейцы-призывники сидели на чемоданчиках, ожидая чего-то. А вот разговор с комендантом не запомнился совсем.
Потом ко мне домой каждый день ходила психолог Элена. Она говорила глупости, показывала дурацкие картинки и заставляла сочинять по ним сказки.
Потом я снова начал ходить в школу. В патруль меня пока посылать не стали.
Однажды мы с тетей Дианой, вернувшись из школы, поставили машину в гараж, дошли до дома и стояли на крыльце. Тетя Диана ковыряла ключом в замке, а я разглядывал каменные плитки под ногами, задумчиво помахивая портфелем. По улице проехал мотоцикл и мягко притормозил напротив. Я поднял голову.
— Простите, пожалуйста! — глухо спросил мотоциклист из-под шлема. — Не подскажете, Вторая парковая, дом шестьдесят два?
— Это здесь, — ответил я.
— А ты, наверно, Артур Галик? — спросил мотоциклист.
— Да.
— А вы кто? — тревожно обернулась тетя Диана, хватая меня за руку.
Вместо ответа мотоциклист нагнулся, и вдруг в руках у него появилась небольшая коробка, перевязанная темным скотчем. Но я смотрел не на коробку, а руки мотоциклиста — ни на правой, ни на левой не было ИД.
— Это тебе от Фархи! — крикнул он с ликующей яростью, швырнул коробку прямо нам под ноги, а его мотоцикл взревел и рванулся прочь, стараясь оказаться от этого места как можно дальше, пока длится эта навечно замершая секунда.
Май-июль 2011
--------------------------------------------------------------------------------